乳房之诗
窗外，树叶在轻轻飘落。现在。我想抽支烟，
或者，听点音乐。我孤独是因为今天我们四姐妹
谈到了乳房。
张玲，乳腺癌。宽大的衣服并没有出卖她。但一只乳房空了，另一只，孤单地睡在腋窝下 。
高慧芳身材高挑，秀峰是重量级的。飞蛾扑火躺在了另一个男人的手臂里。一年后乳房被那人老婆用刀捅伤。
黄金的酒杯已在生命中破碎。
刘秀丽，两只胳膊垂下来能遮住肚脐，人称飞机场。男人去外地打工，至今爱归不归。
张玲小声说她儿子小时候捧着乳房吃奶的时候真可爱，就像在吹喇叭。
高慧芳幽幽地说她乳房上的伤疤自己都不敢看，哪个鸟男人还会喜欢呢？
刘秀丽说我都生锈了，连剃头的老三都说我不像女人。他妈的，这世界没有女人只有乳房了。
说着说着，她们开始羡慕我，说我能写会说，长得又好，追我的男人一定一火车。
说着说着，她们开始轮番抓捏我的乳房，狠狠地，恨恨地：
“骚货，你说是不是，你说是不是？”
仿佛我的乳房是淫荡的。
仿佛我抛弃了她们。
仿佛我抢走了她们的男人。
仿佛我毁了她们的生活。
仿佛这样，就可以治疗她们的伤痛。
后来，她们走了。没人再和我说一句话。
我回到自己房间躺下。
我抓住自己的乳房，哭了起来。
窗外，树叶在轻轻飘落。现在。我想抽支烟，
或者，听点音乐。我悲伤是因为我在等待一个永远不会到来的人。
尽管，我有美好的乳房。
子宫之诗
终于结束了。
我的左脚还没穿上鞋子。右脚旁
是一只大号的垃圾桶。现在
我的小腹疼痛难忍，准确地说，
是子宫。它像水果一样，潜伏着危险，容易坏掉。
我站起来，
我感觉晕眩。
我听见医生正在喊下一个病人：
67号......
一个少女走进来了：
稻草一样的头发。苍白的脸。
“躺床上，脱掉一条裤腿......”
我慢慢走出去。
大街上的人可真多啊。
一群民工潮水般涌向火车站；
卖楼处，一个男人对着另一个男人挥动着拳头；
一个漂亮的女人，站在洋餐店前，边用纸巾擦眼睛边打电话；
菜市场旁，小贩在哄抢刚下船的海鲜；
一个疯子冲着人群舞动着一面旗子；
几个从饭店出来的人摇摇晃晃沿着河边又喊又唱......
这是乱糟糟的星期一。
油脂厂的烟囱带着浓烈的黑烟捅进雾蒙蒙的空气中。
哦，你过去怎么说？
这令人晕眩的世界里，一定蹲伏着一个悲哀的母兽？
是的，她一定也有过波浪一样的快感，
有过阵痛、死亡的挣扎和时代之外的呼喊。
她分娩了这个世界但又无法自己处理掉多余的渣滓。
我在路边坐下来。对面
建了一半的地铁，像一条黑暗的产道，停在那里快两年了。
“没有列车通过，它的内心一定松弛了。”我想。
甚至，一些风也绕过它的虚空。就像
也绕过我们。
阴道之诗
昨晚，我的朋友在电话里，给我读一首诗：
“每阵风
都来到
每根枝条
可是我没有……”读到这里，她哭了。因为
她想起了她没有的东西
没有什么？哦
我知道她说的是：阴——道
是的，就是阴道
就是峡谷，沟壑
就是贝壳、果肉、花蕊
就是香水或者，毒素
就是大海的入口
就是引力、饥渴
就是奴役
就是黑暗的、美丽的，地窖
就是抵达
就是月经
就是伤口
就是撕裂
就是婚姻
就是生育
就是高潮
就是性
就是命运
就是你，当然，也是我
而她没有
我们总是，总是
试图打开锁孔：
想象、偷窥、战栗、满溢欢乐
总是试图进入，在爱或不爱之后
总是饥饿
总是想躺在这完美的乐土里，做梦
而她没有
这上帝建造的迷宫
这必要的生命形式
这征服与被征服
这游戏者永恒的游戏
这一桩桩阴谋的工具
这隐秘的言辞：一朵夜晚的玫瑰被存入云雾
而她没有
如同松弛的生活
我们也懂得时间于此的悲伤
峡谷里的每朵花
都会在某天燃烧，某天凋谢
被爱
被采摘
也会被穿孔，被刀割，被侵略，被践踏
而她没有
“每阵风
都来到
每根枝条
可是我没有……”
那首诗停在那里，她挂断了电话。仿佛她的生命
也停了下来
是的……
一阵恍惚的，欢愉的，悲伤的，风……
她没有
这美的，奇妙的，幸福的，悲伤的，愤怒的，时光隧道
而她，没有
注：无阴道的女人，就是我们说的“石女”。
婚姻之诗
描写新婚夫妻的小说里
频率最高的标签：
粉红色。
良夜。两块磁铁。
最深的尺度。喜鹊叫了。颤栗的波纹。
欢娱。凶猛烈焰。攫取。整天呆在床上。
绚烂的花朵。极其温柔的刑具。明月清风。幸福的小刺。亲爱，让我死在你的怀里......
描写中年夫妻的小说里
频率最高的标签：
账单。贷款。怨恨。火药。生活繁杂而紊乱。他从没有爱过我，我只是孩子们的需要。歇斯底里。零度的水温。
腐烂。空余死去的骨架。松弛下来的绳索。下载补丁或润滑剂。放纵。醉生梦死。在水银里失眠。
这是个错误。而我发现得太晚了。安眠药。削足适履。漫游的手机。在陌生的唇上找自己的嘴。种种猜忌。
第三者、艳遇或幻想艳遇。机械地进入或几乎怀着厌恶的心情。你先去睡吧。分居或荒芜的花园。同时用两种身份生活。
披头散发。被撕裂。神经质或沉默。一头受伤的鹿瘫软在生活的薄冰上。
罪恶感。被列车遗忘。摔碎的杯子或输掉了本钱。
黑暗周而复始。从梦中醒过来。
你给我滚或死死抱住不放......
描写老年夫妻的小说里
频率最高的标签：
臃肿。干瘪或毫无弹性。平静的皱纹。
昏黄。落日。枯竭的河流。
气喘。心脏。健忘或多余的事物都不再想。
互相取暖。万物陷入沉沉暮色。身体发出求救的声音......
描写孤寡老人的小说里
频率最高的标签：
半支蜡烛。空荡。醒来不知道自己是谁。老花镜悄悄掉在地上。
害怕死亡。像个孩子。自言自语。
竭力向窗外的一只猫伸出手：来
到这儿来......
夜晚之诗
7点15分。
电话，没有打来。
他点燃了一支烟。
隔壁，有人在不断地敲打着墙壁。
他有些焦虑。
7点20分。电话，
还没有打来。
“她忘记了？还是有其他事情？或改变了主意?”
他犹豫着是否打过去。
他眼睛落到一张报纸的标题上：
“明日选举国家主席”
对这世界上唯一可以准确预测的事情，他哼哼一笑。
微博上各类调侃 迅速从脑海里翻出。
其他游戏还在继续：
“雾霾北方”、“沙逼北京”、“猪投上海”
“鲜奶细菌超标1000万倍”......
呵，它们从来就比这个春天的雨水更绵长。
他想起了前妻——
那个不断让他与猜疑过招的女人；
那个无缘无故让他丢掉职位的上司，还有......
尽管，他们都以人格发过誓。
她不屑之声又钻进他的毛孔里：
“橘子和桔子，你根本就分不清”——
7点40分。
怎么还是7点40分？
他记得之前他看过表，那时明明就已经是7点40分了。
7点48分。
电话，还没有打来。
他把手表摘下来，摇了摇，
看了看，又重新戴上。
他觉得最好的抵抗是有一台测谎仪。每个人，甚至这只手表，
都需要他检测和指令。
隔壁，仍在敲。
锤子？木头？还是铁管？
钉钉子还是故意敲打？
通过水泥砖头传来的，
是心不在焉、冷漠还是满怀对生活的热情？也许
是个令人讨厌的家伙。或者
就是个神经病。
8点36分。
电话，还没有打来。
他转过身。
从敲击的声音里显然无法判别敲击者的性别和年龄。
他又一次记起了她的不屑，
“橘子和桔子，你根本就分不清”——
隔着一堵墙，他突然兴奋起来。
他不能容忍自己再无休止地猜测，在茫茫的空气中去捕捉
自己需要的一缕。
他需要一把电钻，需要钻开一个孔，需要看见。
或者，希望对方敲出窟窿。
他把耳朵贴在墙壁上，像一团潜伏的黑云。
墙壁上那副挂油画的钉子
似乎正在松动。油画上那个胸脯丰满的宫廷美天鹅
表情也骤然而变。还有
房间上所有悬挂的东西，
似乎都在松动。包括他的牙齿。
隔壁的敲击终于停了下来。
但敲击声仍停留在那里。
他感觉头疼。
他感觉有什么东西嵌入了他的脑袋。
9点15分？
他感觉应该有十点了。
电话还是没有打来。
他把手表摘下来，摇了摇，
看了看，又重新戴上......
