童话诗人——给G·C
你相信了你编写的童话
自己就成了童话中幽蓝的花
你的眼睛省略过
病树、颓墙
锈崩的铁栅
只凭一个简单的信号
集合起星星、紫云英和蝈蝈的队伍
向没有被污染的远方
出发
心也许很小很小
世界却很大很大
于是， 人们相信了你
相信了雨后的塔松
有千万颗小太阳悬挂
桑椹、钓鱼竿弯弯绷住河面
云儿缠住风筝的尾巴
无数被摇撼的记忆
抖落岁月的尘沙
以纯银一样的声音
和你的梦对话
世界也许很小很小
心的领域很大很大
在诗歌的十字架上—— 献给我北方的妈妈
我钉在
我的诗歌的十字架上
为了完成一篇寓言
为了服从一个理想
天空、河流与山峦
选择了我，要我承担
我所不能胜任的牺牲
于是，我把心
高高举在手中
那被痛苦和幸福
千百次洞穿的心啊
那因愤怒与渴望
无限地扩张又缩紧的心啊
我的心
在各种角度的目光的投射下
发出了虹一样的光芒
可是我累了，妈妈
把你的手
搁在我燃烧的额上
我献出了
我的忧伤的花朵
尽管它被轻蔑，踩成一片泥泞
我献出了
我最初的天真
虽然它被亵渎，罩着怀疑的阴云
我纯洁而又腼腆地伸出双手
恳求所有离去的人
都回转过身
我不掩饰我的软弱
就连我的黑发的摆动
也成了世界的一部分
红房子，老榕树，海湾上的渔灯
在我的眼睛里变成文字
文字产生了声音
波浪般向四周涌去
为了感动
至今尚未感动的心灵
可是我累了，妈妈
把你的手
搁在我燃烧的额上
阳光爱抚我
流泻在我瘦削的肩膀
风雨剥蚀我
改变我稚拙的脸庞
我钉在
我的诗歌的十字架上
任合唱似的欢呼
星雨一般落在我的身旁
任天谴似的神鹰
天天啄食我的五脏
我不属于自己，而是属于
那篇寓言
那个理想
即使就这样
我成了一尊化石
那被我的歌声
所祝福过的生命
将叩开一扇一扇紧闭的百叶窗
茑萝花依然攀援
开放
虽然我累了，妈妈
帮助我
立在战线的最前方
读给妈妈听的诗
你黯然神伤的琴声
已从我梦中的泪弦
远逝
你临熄灭的微笑
犹如最后一张叶子
在我雾蒙蒙的枝头
颤抖不已
呵，再没有一条小路
能悄悄走进你吗？妈妈
所有波涛和星光
都在你头上永远消失
那个雷雨的下午
你的眼中印着挣扎
印着一株
羽毛蓬散的棕榈
时隔多年，我才读懂了
你留在窗玻璃上的字迹
你在被摧毁之前的满腔抗议
呵，无论风往哪边吹
都不能带去我的歌声吗？妈妈
愿所有被你宽恕过的
再次因你的宽恕审判自己
诗与诗人
那远了又远了的，是他
那近了又近了的，是他
那重重的：
由积雨云引爆雷电
让普通的灵魂熠熠升华令
诸神匍匐脚下的，是他
那轻轻的：
以风柳、以游香、以若有若无的手触
在人生的暗川上签注隐语的，是他
那痛苦的：
沸水煮过三回，冷水浸过三回
为所挚爱的人们无限期地放逐
在失眠的绞架上像吊钟被敲打
以热情自焚，以忧伤的明亮透彻沉默
沉默在杀机四伏的阴影里的，是他
那迷醉的：
以温柔的双唇熨帖新伤旧创
梦从狭缝扩展蓝天销魂
胸口长出花株手臂栖满云鸟
在已不期待的时刻从日夜
牵挂的地方回声鹊起的，是他
那脆弱的、卑微的、暗淡的：
被蹂躏的岁月被蹂躏的感情，那
被岁月和感情蹂躏的，是他
那英勇的、崇高的、光辉的：
不屈服的理想不屈服的青春，那
被理想和青春呐喊在旗帜上的，是他
借我的唇发出他的声音又阻止
我泄露他的真名
把人们召集在周围又不让人走近
是他，是他
诗是他
诗人，也是他
远方--有一本诗集叫《远方》
穿过人工雨季
你向远方去
为历史所惊心的人们
决不把“六月雪”
看作舞台传奇
寒流在初夏
依然握杀生机
在严峻的雪地上
公正地留着你的足迹
我曾经是你的远方之一
在新编的地理版图上
我属于
那些不发光的岛屿
相传我是神秘的美人鱼
因为
我爱坐在礁石唱歌，而礁石
浮沉在
任性的波涛里
那
想用一道银河划开我们的人
不知道
于辉光相映的星辰
和葡萄棚下热烈的孩子
夜夜都是七夕
夜夜都是七夕
每一颗未知的心都是
远方
远方，转动你的心
用一支千孔魔笛
也许——答一位读者的寂寞
也许我们的心事
总是没有读者
也许路开始已错
结果还是错
也许我们点起一个个灯笼
又被大风一个个吹灭
也许燃尽生命烛照别人
身边却没有取暖之火
也许泪水流尽
土地更加肥沃
也许我们歌唱太阳
也被太阳歌唱着
也许肩上越是沉重
信念越是巍峨
也许为一切苦难疾呼
对个人的不幸只好沉默
也许
由于不可抗拒的召唤
我们没有其他选择
